Гулкой ранью выйду в поле,
где гуляет ветерок.
Я тропинки полевые, в Рай
земной, забыть не мог!
Полечу я в память детства,
где гулял среди полей,
где мне жаворонок с песней,
был дороже соболей!
В Небе ястреб искал что-то,
рисовал свои круги?
Виртуозно, не в блокноте,
на святой Земле Руси!
А тропинка, словно ноты,
в душе пела, как орган,
как Весною синеокой
пухом плыл седой туман!
Звала даль синего Неба,
роща белая берез,
я прогулкой пообедал,
и запил любовью грез!
Вот, присяду в роще белой,
обниму косы берез,
и, от счастья ошалею,
и, от гулкости, до слез!
Борис Карабанов,