Придёт и мой черёд идти по тёмным тропам
Лет через сто, покинув то, что будет домом
На тот момент. И побреду я в чем-то новом
От вашего стола по вашим будущим же стопам.
Пусть календарь молчит, не так уж это плохо.
Придёт и мой черед, придёт впервой, не снова,
Признать, что выдох - не всегда причина вдоха,
И, отпустивши дух, оставить от себя лишь слово.
Без повода рассвет, закат не прячет истин,
Есть между ними день, по-честному корыстен.
Всегда взимает мшель. Исписанные листья
Пытаешься всучить - он не берёт, чем ненавистен.
Порочен всякий ум впустую тратить время,
Искать себе подобных, собираться в племя
И, меж собою множа тем порока семя,
Ждать свой черёд уйти никем. Ведь кем-то - это бремя.