Что ищешь ты вновь на родном пепелище
и волком ночами по городу рыщешь
в поиске встречи случайной и нежной
с когда-то святой, но с недавнего грешной?
Весенняя свежесть унылых пейзажей
в душе твоей дух будоражит бродяжий,
и если бы завтра не вторник, а детство,
сорвал бы цветов у того по соседству
и маме принес пять помятых тюльпанов,
спасясь от соседа и двух хулиганов.
О ком твои песни про горечь разлуки
и чьи представляешь знакомые руки,
когда гладишь пальцы, целуешь запястья?
Не вся твоя жизнь, а лишь малая часть я.
Зачем же ты просишь любви, будто нищий,
и ищешь ее на родном пепелище?