Мне не жаль мотылька, который на пламя стремится.
Он родился для этого, и прожить может только лишь так.
Но обидно за жизнь, только-только, казалось, взлетевшую птицей.
А ее я отдал ни за что, за понюшку, за медный пятак.
Ну зачем же вот так, почему же так несправедливо,
Так не бережно, не умно, так, как будто-то бы это рванина и хлам,
Пропускаем ее, а она, бедолага, все боком, все мимо и мимо,
Растворяясь туманом, разлетясь на осколки, недоступные нам.
Что же сделать такого, чтоб она возле нас задержалась,
Чтоб насытились ей мы, поживя и в тепле и в тиши?
Чтобы жизнь проживя, мы не местом пустым в ней остались,
Чтобы связаны с нами были судьбы, мечты и, конечно, стихи?
С каким свистом она, с нами вместе и мимо нас пролетела!
И хватай – не хватай, а за хвост ты ее не поймаешь уже.
И пускай ты считаешь, что она-вся твоя и другим до нее нету дела,
Но она вся до капли вместилась вот в этой кипящей слезе.
Как слеза сердце жжет, как она прожигает всю душу!
Как горит все нутро, и как нечем его потушить.
Я отвечу за все, дайте шанс, я смогу, я не струшу!
А ведь мог, а ведь мог, а ведь мог не орать – просто жить…
20.09.22