Нам снятся наши мертвецы и малодушные поступки,
Мы все толчемся в одной ступке
И пестик разбивает нам крестцы...
Коль скоро быть размолотыми в прах,
Что горевать о том, что было?
В иных окажемся мирах, постель помятая остыла.
Ни запаха, ни нежных рук внезапного приконовения,
Мы жизни завершаем круг уходим в миг миротворения.
Там не волнует ритм земной, там вечность схожа с нафталином,
Там время ход совсем иной, там Бог работает над глиной.