Рисует вновь январь на окнах не картины,
А проливным дождём потоки смытых грёз;
Прохладным ветерком гуляет по долинам
Ушедших лет в тени безлиственных берёз.
А где-то на земле кому-то греет солнце,
Их прошлые года усеяны в цветах;
И счастье не дождём для них январским льётся,
А чистою рекой – и памятью – в сердцах.