Мы почему то глупо представляем,
И нам поэты это часто врут -
Что в миг когда детей своих теряем,
Лишь половину сердца отберут.
Что будем мы пусты наполовину,
И будем впреть лететь с одним крылом.
А я себя увидел - как картину,
С которой краски вымыло дождем.
Души моей прекрасная картина -
Теперь невзрачный холст, пустая муть.
Да, вы всего забрали половину,
Но в этой половине и вся суть.