Как будто сон, шуршит пластинкой
Винил, и всё в нём по-старинке –
На то и сон, чтоб жечь внутри.
Скрипит Высоцкий скалолазкой…
А у неё такие глазки,
Постой в сторонке, покури….
Не засыпай, ещё не время,
Винил ушёл, другая тема
Звучит с FMовской волны.
А там уральское Нилетто,
И весь хребет теплом согретый,
И щебет птиц, и нет войны.
Торчит, как зуб, гора Волчиха,
А Чусовая катит тихо
Свою послушную волну.
И снова сон, как стан девчонки
Меж пальцев ускользает тонко,
Как скрип винила – в старину.
И всё же здесь винил не редкость,
Я глух к нему. Дорогой предков
Плывут к востоку облака,
А я смотрю, смотрю на запад
Где брызжет солнце в гору крапом
И говорит, что спать пора.
А сон не смерть, но всё же... всё же,
Всё на неё вокруг похоже:
Асфальтом сдавленный гранит,
Спешат успеть везде машины,
Стирая запредельно шины,
И тень моя за мной спешит.
Но вижу я на ней потёртость,
Подошвы гор имеют твёрдость,
Всё видит око, зуб неймёт.
Претензий к тени не имея,
Я растворяюсь в эмпиреях,
Где время временем не в счёт...