Давно, усталый раб, замыслил я побег
В обитель дальную трудов и чистых нег.
А.С. Пушкин
Стихам моим. Моим, но лишь отчасти,
поэтому навряд ли назовусь
поэтом. Днём над каждой строчкой бьюсь,
ночами же записываю часто
стихи, которые готовыми ко мне
явились, словно надиктованы Извне.
Гордыни мёртвый плод, порой искусно
сплетённый рифмой в музыку стиха,
рождённому под знаком Петуха
подкинет чёрт. И если бы не грустно,
то это было бы, как минимум, смешно.
Такое свет увидеть не должно.
С рожденья дорожу одним талантом -
щенячий сохранять в себе восторг.
И пусть конечен путь, я верю в то,
что в гулкой запредельной тишине
придут стихи прекрасные ко мне
для нового сакрального диктанта.
И днесь и присно, от земной юдоли
приму и лавры и колючий терн,
минутной славы неминучий тлен.
В награду не ищу я ничего
за рабский труд на службе у Того,
чьё воздаяние и приз - покой и воля*.
*ах, простите, Александр Сергеевич!