Тяжёлый плотный воздух,
Литые облака,
И дождевые розги
Молотят по вискам.
Добро бы, излохматясь,
В туманы изошли,
Растягиваясь платом
По плечикам Земли;
Так нет, избрали целью
До жилочек пронять
И выправить купелью
Грешившего меня.
А я не протестую
И кланяюсь дождям
За доброту святую
К моим поблекшим дням...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»