Нет, это не любовь. Это, просто, снег,
Снег так волнуется и бушует.
Нет, это не любовь. Это скрипок разбег,
Тех, что неистовствуют и ликуют...
Нет, это не любовь. Это занятия
С танцевальным терапевтом на тему моих травм,
В них виражи, прыжки и объятия,
Страсть, поломок тар-тарарам.
А я не хочу эту страсть и этот снег,
И эти поломки и первый успех,
И это неистовство скрученной роли,
Я прошу, я взываю о боли.
Я танцую, все танцую у окна,
И я одна, и никому не нужна,
И этот танец о Вас,
Мой терапевт, я станцую сейчас.
А Вы все любуетесь мной
И все даете поддержки халву,
Ваш взгляд я чувствую даже спиной,
Раз так Вы доступны, я значит-уйду.
Но я хватаю трубку и звоню,
Я о боли взываю, молю,
Все Ваш взгляд я хищный ловлю,
Боже, как же Вас я люблю.
Что заменили Вы в жизни моей,
Любимых ушедших куда-то друзей,
Вы посланы Богом или злодейкой-судьбой?
Заряд моей силы несете с собой!
Все успокоилось, вьюга улеглась,
Страсть в комочек свернулась,
Танцевальный терапевт вернулся в свою семью
И я больше не танцую, и не люблю.
Но иногда под вечер я плачу, что страсть улеглась
И скрипку трясу до мозолей,
И в снежный вечер на музыки страсть
На концерт я иду-мне больно...