Ты не заметишь никогда тех ран,
Расцвел в душе оранжевый шафран,
Расцвел и манит толстого шмеля,
А ты стоишь на кромочке улья.
И, пыль глотая, мечется сверчок.
И скрипка давит левое плечо.
И нет босой запретов и преград
Топтать когда-то зрелый виноград,
Топтать и выжимать душевный сок,
И пропускать его через песок,
Через репей и прочую бурду,
Цедить своё не счастье, а беду...
И, расхрабрившись, вырубить бурьян!
И на пригорке вырастет тимьян.
И будешь ты его сушить и мять,
Настаивать и раны заживлять.
Фото из интернета