Меня тревожит осенний сплин,
Что облака, как барашки эти,
Гоняет вечно меж лет и зим,
Мечты испортив свои в поэте.
А в свете много сюжетов тех,
Что наполняют, как в сновидении,
Различной рифмой событий, вех,
Их не увидев в стихотворении.
Гоню печаль, но приходит боль
И ту же соль, растворив в стакане,
Меняет быстро судьбу на роль,
Совсем не думая об изъяне.
Но вот проходит тревога та
И суета (тут же, без последствий)
Изменит всё, что моя мечта
Мне предложила (уже без бедствий).
Осенний только остался сплин,
Что поставляет для душ волнение
И, заблудившись среди картин,
Лишь дополняет моё видение.
Как продолжение - сам сюжет
Стихотворения в сновидении,
Что ставит часто и сам ответ
На полку рядом, без продолжения.
Живуч тот сплин, что в меня пролез,
Как мелкий бес, как отмена чувства,
Ослабив к жизни тот интерес,
Любовь к Тебе не сравнив с искусством...