Средь множества поэтов давних лет
Люблю читать Ахматову, Тушнову.
Печален незаконченный сюжет,
Учусь и я пронзительному слогу.
А мне б писать стихи повеселей,
О долгожданном, безграничном счастье.
О доле трудной всё ж писать милей,
Ночные гости - тучка да ненастье.
Простите мне сумбурные стихи!
Не в силах я писать другие строчки.
Гнилое яблоко лежит без кожухи,
Так и стихи мои - без оболочки.
Лишь пропоют на зорьке петухи,
Улягутся на лист ночные строчки.
В стихах бы замолить свои грехи,
Да на колени,в простенькой сорочке,
Пред образами голову склонить…
Молитвы вознести Благому Богу.
Стихами со святыми говорить
Да заглушить невольную тревогу.
Ахматова страдала от любви,
Тушнова – принимала боль земную.
От сильных строчек замерло в груди.
Приблизилась к поэзии вплотную.
Без пафоса страдать в стихах люблю…
Словами заглушая боль утраты.
Всевышнего за всё благодарю!
Поэты ведь ни в чём не виноваты.
Так ощутима в каждой строчке боль,
И неземные слышатся в них вздохи.
Рассыпанная средь дороги соль,
По ней влачатся еле-еле ноги.
Средь множества поэтов давних лет
Люблю читать Ахматову, Тушнову.
В поэзии оставив яркий след,
Писали гимн возвышенному слогу!
17.09.22г