Ты мажешь сливочное масло
На толстый пористый ломоть.
Здесь микромир, где ты — Господь,
А маленькие вещи — паства.
И утро раскрывает рот
В зевке горячих томных чашек,
И ждёт на вертеле барашек,
И припаркован автобот.
Великолепен этот дом,
Черта которого — избыток.
Готовы кадры для открыток:
Твой рай и, чуточку, Содом.
Ухожены твои угодья,
Блестят твои материки,
Но, — странно! — рвутся из руки
Всегда покорные поводья.
Тревожный, неприятный шум
Несётся из открытых окон.
Неуправляемым потоком
Летит навстречу время. Штурм!
Большой многополярный мир,
Где крайности столкнулись лбами,
Грохочет пиками, щитами,
Идёт, снося углы квартир.
Тут движется рекой народ.
"О чём гудит?! О ком заплакал?!"
И — маслом на пол! Маслом на пол
Ложится свежий бутерброд.