И. Бродскому
Брат Иосиф, чего бояться.
Раб галерный устал от гребли
И отъявленным тунеядцем
Спит в замасленной телогрее.
Дует в окна, дверные щели.
Что-то осень не золотая.
Сон под утро – не отпущенье,
Разве – лагерное свиданье,
Что даруется нам ночами.
Город-пристань висит на сваях –
Твой, исхоженный кирзачами
Весь, до улочек без названий.
Сверху - влажная дымка, серость,
Снизу - влага еще серее.
Та подвешенная оседлость -
Сердцу лучшее поселенье.
Осень, в море горят галеры.
Мы уходим в иные воды,
Будем вольные гондольеры,
Грусти верные отчего-то.