Балаклава гостей угощает винцом,
И прохладные волны им шепчут о вечном.
В Балаклее же остервеневшим свинцом
Каждый пятый убит, не убит так помечен.
Там трехсотым, двухсотым не видно числа.
Вопиют к небесам Лозовая и Ку'пянск.
Души - в горнее, клином, оставив тела.
Слава - девкой продажной ступает по трупам.
А пока ты себя расслабляешь пивком,
Выступаешь для близких диванным стратегом,
Кто-то выход находит в гранате - рывком....
Есть награда герою, но нет человека.
Лишь доносит последнюю фразу эфир:
"Мужики всем за службу спасибо, прощайте...",
И глотает слова обезумевший мир,
Где не только тела - души рвутся на части...
Сколько сгинет ещё в мясорубке людской
За пример Балаклавы, за мир, за живое...
Осень золотом платит, но где же покой?
Только громче солдатские матери воют.