Прошли шесть месяцев — глубока внутри их отметина.
Под такую никак не находится отговорка.
И глаза у прохожих, что я за полгода встретила, неизменно наполнены вымученным и горьким.
Всё пройдёт, говорят. Только будет непроходимое,
как осколок вопьётся и станет болеть годами.
Но как хочется верить, что где-нибудь впереди у нас хоть немного, но меньше бессилия и страданий.
Я дышу этой осенью, словно виновна в воздухе:
у меня он не кончился, а у другого вышел.
Словно слёзы пропитаны сажей — свисает гроздьями виноград, что поспел в сентябре, где все звуки тише.
Где все звуки страшнее, как будто случайно выжили.
Отголоски, которые медленно исчезают.
Словно мы провожаем их, глухо прощаясь с ближними
почерневшими, как виноград в сентябре, сердцами.
12.09.22