Война-война, такая СВОлочь -
гремит и ухает с утра.
Бесовское у Zлобы СВОйство:
уносит жизни со двора,
уносит жизни с поля боя,
из неотопленных квартир…
То притворяется рябою,
то уркой, гадящим в сортир.
Когда мясник приходит в Бучу
и окровавленным ножом
калечит дождевые тучи
и поливает мир свинцом,
тогда Изюм встает из пепла,
и открываются врата:
в огне войны сгорают скрепы,
и отменяется парад.
Ракета больше не крылата.
Во тьме - ни друга, ни врага.
Во рву - убитые солдаты.
Кровавый след от сапога.
За слёзы всех детей невинных -
судьбу кривую проклинать.
Возмездие стучится, тать!
Сегодня - время Украины!