В горячке рыжей, как в бреду,
осенний лист с ветвей сорвался.
За ветром странствий, на беду,
он в путь-дорогу собирался.
Бесстрашный лист, наивный лист,
не верил в жизни постоянство.
Зажмурившись, он прыгнул вниз,
открывшись слепо ветру странствий.
Гуляка-ветер завывал, спешил,
и лужи покрывал студеным глянцем.
Упавший лист он нежно подхватил,
и закружил его в пьянящем танце.
Осенний лист дождём был сбит,
и крепко влип в паучьи сети.
И пусть пропал, и пусть дрожит,
он был свободным, словно ветер.
Всему есть срок, всему есть час
и никаких в том нет сомнений.
Что хоть однажды, каждому из нас,
хотелось быть листом осенним...