Мне слишком поздно поворачивать назад
Идет по плану все, и сожжены мосты,
А жизнь запишет в храме Тота бабуин
На длинном свитке из подсохшей бересты.
И пусть плели на мою душу компромат
Из черных нитей, окровавленных, "святых",
Я улетел домой! Домой! На Татуин;
На миг застыл, застыл мой стих, навечно стих...
Кругом война, разруха, ненависть - игра
Богатых нелюдей, задумавших ковчег
Лишь для себя. И, подарив свой взгляд другим,
Они глядят, как пал так низко человек.
Они живут, не понимая: ждет их крах,
И, даже если все ослепли от стрельбы,
Но я дождусь, сырой надеждою кормим,
Как смоют грим "святые" вестники судьбы.
сентябрь 2022