Ты меня позовёшь в эти блёстки,
В это пиршество, в шум, на звезду,
В этот глянец мечтательной вёрстки,
В сахар прошлого. Я не пойду.
Это прошлое опустошилось,
Тайно вышло. Его больше нет.
Нам надменно оставлена милость --
Дурно пахнущий красочный след.
В окружении плоских проекций
Прогораем. И вскоре опять
Расфуфыренные иноземцы
Явят сущность, придут убивать.
Кровь реальна. От звонких побоищ
Твердь колеблется, сердце саднит.
Нам пророчествует Шостакович,
Полируя бессмертный гранит.
Не забыться. Затея пустая.
Дай же руку, и мы победим!
Грозной русской зиме уступая,
Остановится тёплый Гольфстрим.