Стихи не пишутся, совсем…
Душа, как будто сухостоем
Обидой сорной заросла,
И не идут в неё слова,
Но мысли не дают покоя,
И рифмы мечутся меж Тем…
И в голове моей поломка…
И места не найти словам
В косой линейке однобокой,
Про то, что солнце где-то там,
На юге, за тягучей Волгой…
…Листок исписанный весь скомкан…
И нет сюжетов для любви!
Все чувства на душе пожухли,
И не пекутся в этой «кухне»
Ни проза жизни, ни стихи…
Пройдут и осень, и зима,
(Дай Бог нам пережить всё это),
Травинкой тонкою весна
Потянется, теплом согрета,
И вновь напишутся стихи,
И прозою подует ветер…
И вновь признаюсь я в любви.
Хочу надеяться на это!
12.09.22