Его святейшество сентябрь,
В предвкушенье сладких снов,
Сад грустит,
Как изваянье, плывут сонмы облаков.
Близок час, распад и гибель,
Уже чувствуется во всём,
Но сияют хризантемы,
Под серебряным дождём.
И сквозь тоненькие нити,
Солнце белое палит,
Догорает, угасает,
Душу чуткую томит.
1.9.22