Вы не ищите в них первопричину
Ушедших вдаль, безумие тех лет.
Они такие разные...мужчины,
Нередко, кто тоскующий поэт.
А это меч, суровый и жестокий,
Как воздух он, как стон необходим.
Мужчина слаб, он очень недалёкий,
А жизнь уходит как табачный дым.
Грустить опасно и терять все силы,
Намного проще страсти позабыть.
Конец один. Он в бугорке могилы,
А нужно ли свой мир переломить?
И дело тут не в завтраках,обедах,
Не часто в них засветится строка.
Досады нет в семье из муравьедов,
А он с овцой поклонник шашлыка.
И на восходе «козью ножку» курит,
Свой обозначит кольцами восторг.
Подскажет то что было и что будет,
И пожуёт ромашки лепесток.
15.09.2022г.