…И в итоге мне остаётся один лишь текст
Ничего не спасёт меня кроме моих стихов
Это раны что вылечат даже избыток стен
Остановят всевластного времени чёткий ход
Это жуткое время как же оно болит
Всеми шрамами от цветущих под кожей роз
Внешне я так здорова но внутренне инвалид
И никто не заметит ожоги от едких слёз
Нет никто не увидит пожалуйста замолчи
Это так бесполезно что даже уже смешно
Спрячь под веками пламя, восстание меж ключиц
И ни слова про время; ему дела нет; оно
Будет просто идти сквозь тебя по тебе и вне
А ты будешь писать стихи выполняя долг
Что бы делала ты подумай когда бы не
Как жила ты – точнее, мертвела, – припомни, до.