Опять я в прошлое нырнула за письмом.
Туда, где я ещё совсем ребёнок.
И мамочка за письменным столом,
За стопкой чистых, глаженных пелёнок
Под лампой пишет ручкой деревянной,
В чернильницу макая постоянно,
Стальным, скрипучим, маленьким пером,
И промокая листики потом.
Там он ещё стоит, мой старый дом.
Где я теперь бываю лишь во сне.
Сараи, деревянные мостки,
На сваях мох на Северной Двине.
Там по гудку ходили на обед
Рабочие ремонтного завода,
Сосед Сергей Петрович и мой дед,
А с ними пёс – дворовая порода.
Там во дворе высокие сугробы,
Расчищены лопатами тропинки.
Скрипит снежок под нашими ногами,
Мы в валенках гуляем, не в ботинках.
А вечером на кожаном диване,
Прижавшись к деду с двух сторон плечом.
Мы с братом просим, жалобно мигая:
«Ну, дедушка, ну, почитай ещё».
Трещат дрова в растопленной печи.
И бабушка несёт из кухни ужин.
А мы уже зеваем. Свет потушен.
Нам сны Луна свивает из ночи.