Мелкий дождь шелестит по ещё не ржавеющим кронам,
Оставляя надежду, спасательный круг, на плаву,
И хотя мир вокруг остаётся таким же зелёным,
Я кричу не пришедшему бабьему лету: «Ау!»
Заблудилось оно видно где-то в пути, по дороге,
Или выгодный просто нашло для себя вариант,
А сентябрь вдруг стал по-октябрьски хмурым и строгим,
Как построивший строй в первый раз молодой лейтенант.
Недовольный рассвет на траву сыплет первые стразы,
Навевая тоску, над землёю висят облака,
С губ готовы сорваться совсем неприличные фразы,
Но не отдан приказ и они все на месте пока.
Чей-то взор вдалеке, за горами, ласкают оливы,
Солнце греет и тянет к себе бирюзовая гладь,
А у нас здесь дожди, да холодного ветра порывы,
И приходится только надеяться, верить и ждать.
«Бабье лето, ау!» - но призывы наверное слабы,
Или ветер умышленно их замедляет полёт.
И без Солнца грустят обделённые нежностью бабы,
Ждут, когда же сентябрь им всё, что обязан, вернёт.
Ведь они без тепла словно лампы с погашенным светом,
А без света и нам, мужикам, не увидеть ни зги.
Всё вернётся назад, пусть с коротким, но ласковым летом,
И Природа отдаст все свои, по закону, долги.
Сентябрь 2022 г.