Трава времён растёт на пустырях.
Безлюдной ночи крылья широки.
Есть цвет и сон – мы у него в гостях,
Теченью рек и ветра вопреки.
Сгорает книга пеплом прошлых нот.
Неразделим часами тихий быт.
Открытой двери сумрачный исход
Биографами Вечности забыт.
Мне кажется – опять дрожит струна,
И музыкой становится закат:
Указывает тенью из окна
Твой новый путь, что приведёт назад.
Но время разбивает грани дня –
На свет и тьму. И всполохи огня.