На северо-запад стремится твой светлый ян.
На атласе жизни начертан пунктиром путь.
И ты раскрываешь крылья – от ветра пьян –
и ловишь порыв покрепче... Ещё чуть-чуть...
Ещё миллиметр к краю – осталось два.
Да вот незадача: хватает за пояс инь.
И вместо тебя улетают вперёд слова –
курлычущий о тепле журавлиный клин.
А ты опускаешь крылья и смотришь вслед:
бесстрашно летят вперёд силуэты грёз,
влетают в закат, рассекая янтарный свет.
И каждый «курлык» отзывается – «не сбылось»...
2022 г.