Нет часовых у Времени,
У смерти нет истока.
Но смотрят в нас из темени
Цветы для Штукенброка.
Из темени прошедшего,
Но нами не забытого,
За каждого умершего,
За каждого убитого.
За Родину сражавшимся
Досталась злая доля,
Не сломленным, не сдавшимся –
Под Штукенброком поле.
Им не судьбой назначено,
И не по воле рока,
Их судьбы вместе схвачены
Колючкой Штукенброка
И братскими могилами,
Где нет забвенью срока,
Где быть велят нам сильными
Цветы для Штукенброка.
Их тысячи огромные,
Замученных в Шталаге.
Несём цветы им скромные,
С поклоном их отваге.
А время безмятежное
Вокруг всё разливается,
И память – чувство нежное –
Как будто притупляется…
И вот уж ветры злобные
Гуляют вновь на воле,
И вновь нам силы тёмные
Грозят колючкой в поле…
Вновь хлещет злоба яростно,
И мало ей урока,
Вновь ненависть отвязана,
Не помня Штукенброка.
Живучесть поразительна
Вселенского порока.
Взывают: – Будьте бдительны! –
Цветы для Штукенброка.
Как часовые Времени,
Без давности, без срока,
Без устали от бремени,
Цветы для Штукенброка.