Будет день и будет пища,
Будет утро мудреней…
Чёрный дым над пепелищем,
И ни слова о войне.
Но расскажет телевизор,
Что за тридевять земель
Пишет Богу ротный писарь
Свой синодик из потерь,
Как уходят прямо в небо,
Наплевав на солнцепёк
Утомлённо и нелепо,
Жизнь, сложив, за городок,
Где журчит о чём-то речка
И не чувствует врага,
Обнимая всех за плечи,
Огибая берега.
Впрочем, все у Бога живы,
Он по вере всем воздаст
Правым, левым, в меру лживым,
И не спросит: — Вас ист дас?
Будет утро.
Мы очнёмся
От нахлынувшей любви,
Будет в окна биться солнцем
Храм, который «На крови».
И никто нас не осудит,
Не остудит, не убьёт.
Всё случится так, как будет
Или, как наоборот…