Спящий город не слышит весёлого ритма дождя.
Дождь танцует на крыше и брызги шальные летят.
Он нахальный и смелый, любимец июньской листвы,
Поит юную зелень и камни ночных мостовых.
Под фонарным лучом отбивает, смеясь, «ча-ча-ча» —
Он пришёл с четвергом, чтобы все перестали скучать.
Настоящий и мокрый, без стука входящий в сердца,
Сквозь раскрытые окна он зверем бежит на ловца.
Долгожданные капли стекают по голым плечам,
Он свободой пропах — и мне хочется петь и кричать
Об открывшейся двери, где снова я стану собой,
Где, как в детстве поверю, что крылья растут за спиной.
Подхватив тамбурин, в антресолях ищу башмаки,
Те, что ветер дарил, со словами: «Обуйся и жги!»,
Становлюсь среди лип, под мерцающий свет фонаря —
И ловлю дерзкий ритм, промокая, смеясь и горя.
Художник Стив де ла Маре