В молчаливой мольбе что ни вопль, то слабый стон,
Закрываешь глаза и ждёшь восходящий свет.
Только солнце всё спит – как тревожить бессильный сон,
Если верить в него ни надежды, ни воли нет?
Рассыпается тьма, а за ней тишина идёт,
Где-то пение птиц; играет, резвясь, роса.
Облака, набежав, свой последний начнут полёт.
Жизни видя лицо, срываясь, звенит коса.
В захудалости стен умолять Небеса простить
Ворох тяжких грехов, творимых в чертогах лет.
В пальцах крепко держать уходящих мгновений нить -
Я боюсь, что их лик не будет зарёй воспет.