Поэт слова перебирает,
Как будто в камешки играет
На берегу морском в тиши.
Пиши, поэт, стихи, пиши!
И в этом легком перестуке
Рождаются из пены звуки
И самоцветами блестят,
И услаждают слух и взгляд.
И солнце теплыми лучами
Течёт по берегу ручьями,
Волна их лижет, будто мед,
И в глубину с собой влечет.
Кудряшки моря завитые
Качают искры золотые,
И тихо камешки шуршат
С симфонией прибоя в лад.