За словом в карман он не лезет,
Они прилетают к нему
Откуда, он точно не знает,
Но только он сам в их плену.
Не добрые он отвергает,
Они ему точно враги,
Другими стихи он слагает,
В них только слова о любви.
Слова прилетают, как птицы,
Душа его - клетка для них,
А птиц этих в ней вереницы,
Из них и сплетается стих.
Поэт ли он, точно не знает,
Но рифмы в душе он хранит,
На них и во сне он порхает...,
Не зря его званье - ПИИТ!
##############################