***

Облаков перезрелую мякоть
Жарит утро на медленном солнце
Сентября.

Скоро с жалобным скрипом проснётся
Старый дом мой и примется плакать
Втихаря.

Раскурив закопченную трубку,
Закручинится крепко о лете,
Что прошло.

А над крышей, дырявой и гулкой,
Развернёт небеса свежий ветер
Голубо...