Апатия… роскошная апатия
срослась со мной, затерянным во времени…
Вослед летят букеты да проклятия
от братьев и сестёр родного племени…
И нет сил ждать чего-то вопиющего
на фоне пятен, спаянных естественно
в настил тропы к чертогам воздающего
за каждый шаг, что сделан непосредственно…
Казалось, пой, пока из списка полного
шесть букв твоих не выдернут с улыбкою,
и не умоют искренности волнами
за то, что совесть стала слишком гибкою…
Переводи с родного на безумие
и не пытайся выглядеть святошею,
сходя по будням с истины Везувия
к удобной лжи шипастому подножию…
Не обращай ни взора, ни внимания
на ровный ход вселенной к бездне гениев,
проткнувших спину веры шпагой знания
о силе, что зависима от трения…
Но сердце бьется, раненное стрелами
пространства, разделённого заборами
на смысл любить движениями белыми
и ненавидеть чёрных разговорами…
И нет нужды бросаться снова в омуты
грядущих вёсен, лето проповедуя
меж тех, кто были осенью затронуты,
своей зимы практически не ведая…
Земля кругла… и пусть на ней не кстати я,
но кто здесь прав и сеет Божьим семенем?!.
Ответ - никто… и вечности апатия
срослась со мной, затерянным во времени…