И стояли домики зажмурясь,
удельно так скорбя
по сентябрю.
Осень слегка затуманилась,
забегала,
словно сон свой
потеряла а , как?
Не ведала.
Потеряла! Не нашла... .
И "калина" гибнет
с куста.
Никто не собирает.
И время тихо тает.
Предначертанное
освободится вдруг и,
потихоньку,
про судьбу вещает.
Только осенью это происходит,-
душа бестолково
хороводит
по осколкам прошлого
и машет беспечно будущему,
как в кино
ладошками
бередит к экрану
маленький ребенок,
надеясь на чудо.
А я прикладываюсь снова
к обману,
ветром странным
вьюгу
зовущего.