Тучки проплакались. Стелятся облака,
словно на противень жирные беляши.
Солнце, увы, не жарит и ждёт (пока)
лужи считают скудные барыши.
Шелест листвы завис, как пацан смущён.
Позавчера нашёптывал: "mon amour".
Значит, пожар (внутри) не погас ещё.
Бросишь окурок - кончится перекур....