прости меня,
что тороплюсь,
себя бью по рукам.
на самом деле
я боюсь,
что ты вдруг
где-то там
и влюбишься,
ну или я влюблюсь
в кого непопадя.
будешь щемиться
с ней по углам
и пропадешь
навеки пропадом.
боюсь до жути,
что к твоим рукам
она притронется,
что будешь ты рад сам
и что тебе захочется
припасть к губам
и с ней спастись
от одиночества.
а я как старый хлам
останусь здесь
примером зодчества
с песком в зубах,
с отрывком отчества
и половиной имени.
невыносимо творчество,
пока алеет страх,
и ты не выменен
в моих мечтах,
стихах и снах
на равноценное
другое целое,
которое в моих руках
окажется вот так же
в попыхах.