Трещали поленья, кипела смола.
Процессия входит под арку.
Шумела на площади злая молва:
«Сожгут её, ведьму! Знахарку!»
А было знахарке всего двадцать лет,
Хранила она своей бабки секрет:
Как травами хвори людские лечить,
Как в разных несчастиях им пособить.
Но «грех» один всё же водился за ней:
Ведь в округе нету девиц красивей!
Среди тусклых лиц такая – одна.
Завистницы просто сходили с ума.
Донос в инквизицию подан.
И вот
Костёр уже сложен. Монах уже ждёт…
- О, Боже – просила –
яви же им милость,
Не ведают, что творят!
… Уже догорая, поленья дымились.
Довольная всем толпа расходилась.
…Горят костры по Европе.
Горят…