Я вперил взгляд в коричневую жидкость
которая звалась индийским чаем.
Я выпил пойло мутное (хоть это цианид).
И тошнотворно стало мне,
до одури печально,
и пузырями кровь во мне бурлит.
Вот долговязый маятник
спешит судьбе на встречу,
он приближает смерть копчёную ко мне.
И я вздохну, как конченый романтик,
И свистну вместе с чайником
на огненной плите.
1998 г.