Не желтеют листья в сентябре,
У канадских клёнов нету краски,
Нет нехватки в этаком добре,
Мир как будто в изумрудной сказке.
Листья по-весеннему свежи,
Будто снова наступило лето,
Прикрывает чьи-то рубежи
По-военному зелёнка эта.
С подозрением на лес смотрю,
Что-то заждались мы листопада,
Если не дождёмся к январю,
Дальше будет ждать уже не надо.
На зелёных листьях будет снег,
Это мы когда-то проходили,
Ко всему привычен человек,
А деревьям нужно или-или.
Может просто не дошёл циклон,
Заморозки где-то задержались,
И небес прозрачное стекло
Синее, как будто где-то в мае.
Бабье лето вообщем-то не ждём,
А зачем, когда оно девичье?
Не подмочено ещё дождём,
И не расстаётся с пеньем птичьим.
Осень распылит агент оранж,
Камуфляж нарушит партизанский,
А зима, чтоб скрыть следы от ран,
Всё посыплет мрамором каррарским.