Есть на свете мужчины, что дороги как приз,
Есть такие, что в омут срываешься с головой.
Есть, что прежде, чем...- трижды перекрестись,
А иных обойдешь сотней метров - а он - твой.
Есть, допустим, надёжный, и внешне он не плох,
Провожает, встречает, и с ним ты не все - сама,
Крепко держит под локоть и трахает как Бог,
Но его почему-то не хочется обнимать.
А другой - бесконечно преданный как вассал,
Посвящает стихи, преподносит тебе чай,
И сдувает пылинки, возносит на пьедестал,
Но тебе по нему не выходит совсем скучать.
Есть ещё один - смотрит в глаза, но глядит сквозь,
Дверь тебе не придержит и в спину вонзит нож,
Не укроет сквозь сон, чтоб тебе лучше спало'сь.
Только ты почему-то ночами его зовёшь.
Ищешь встречи, мечтаешь, возносишь на пьедестал,
И рыдаешь в подушку, переходя на вой.
Не поймешь, почему он тебе таким нужным стал?
На поверхности суть - потому что он не твой.