С неба звёзды осыпались,
будто песчинки с ладони –
солнце ночь настигает,
и всё же никак не догонит,
только кровь проливает
на небо и море;
боги там во хмелю,
там пиры и растраты,
день что рой мошкары,
год что демон крылатый,
всё приносят они равнодушно –
болезни и горе…
Здесь – минуты плетутся,
хрипя и хромая,
здесь для каждого –
в пропасть дорога прямая,
пропадёшь в одночасье,
никто не заметит.
Жизнь, простая как пыль,
тяжела, словно камень,
ты её допиваешь тугими глотками,
словно горше
ничто не бывает на свете.
Но приходят мгновения,
долгие, словно дорога
до заветных садов, что цветут
на ладони у Бога,
до младенческой памяти
где-то в сердечных глубинах.
Скажешь – скверно прожил,
а раздумаешься – нет, не плохо!
И несёшь эту тайную жизнь
до последнего вздоха
как тяжёлый и грубый булыжник,
чреватый рубином.
Опубликовано в авторском сборнике "Сансара", М.:"Литературная Республика", 2022.