Случилось это в тихий вечер
Не предвещавший ничего,
В непопулярном ныне месте
Где шум и гам затих давно.
На полке среди самых старых
Я книгу отыскал одну.
О заурядных мемуарах,
О том как жить не по уму.
Страданий пыль смахнул рукою,
Откинул глупостей замок.
Нарушив мелких букв покоя,
Героя путь увидеть смог.
Его наивность и упорство,
Его влюбленность и порыв,
Его паденья и себе потворство
И вечный жертвенный надрыв.
Его стремленье к очищенью
Когда вагон давно ушёл,
И тяга к просвещенью,
Чем как бухлом он заборол
Отсутствие себя принятия
И разрушение границ.
Но что это!? Треклятье!
Здесь куча вырванных страниц.
Что дальше было не узнаю,
Но стоило б признать -
История как трасса скоростная.
Уж яркости не занимать
Картине древнего писанья,
Что часто встретишь и сейчас.
За власть, любовь соревнованья
Где каждый был из нас.
Но мало тех, кто заводился,
Почувствовав плечо других.
Своё подставить не стыдился,
Был без границ в делах благих.
И обижал такой манерой,
И обижался сам сильней.
Был слеп своей Венерой
И потому, быть может,
Не видел он совсем полутеней.