Расстрига, флегма, термос – август,
жнивьём заплывший сухогруз.
Зайди по пояс, крикни: - Лав' ю!
И жди благословенья муз:
в кормушке доблестно жужжащих,
в ночлежке падающих звёзд.
В плодах лысеет тучный пращур,
не погоняя дней обоз,
как будто длится век Астреи,
и только армия тревог
разбила лагерь в эмпиреях,
наметив осени порог.