Опять дожди, дожди, не пишутся стихи,
Придут, стоят в дверях, молчат на полуслове.
И льются с красных крыш на молодые мхи
Ручьи чистейших слёз из глаз, что плачут вволю.
За тех, кто путь прошёл и прыгнул в никуда,
В заоблачную даль, от страха холодея.
Подумал: Это рай! А там - вода, вода...
НУ, хоть бы островок... А плавать - не умеет...
И стелется туман крахмальной простынёй,
Там, в мире облаков, наверное туманы.
Печально узнавать, окончив путь земной,
Что то, на чём стоял, рассыпалось обманом.
Свободен путь домой и бремена легки,
Как детская болезнь, земная жизнь, не боле...
Но оставляя здесь победы и грехи,
Душа заноет вдруг, как от фантомной боли...