А время идет, и мне досаждают другие,
все больше чужих голосов.
и времени нет на любимых.
Не спать не дают мне, ни жить,
и просят, чтоб я их любила,
писала о них, как тебе,
а я и не спорю, пишу.
И делаю вид, что люблю.
И вижу их души нагими,
все чаще хвалю голословно,
играю манер пантомиму,
уже не пытаясь забыть,
как тексты писала тебе,
писала легко, как дышу.
Теперь же пишу, как танцую
под градом летящих камней
из рук тех, кто жить не дает,
и вроде бы любит, но врет.